S A B E
Você continua sendo minha dúvida existencial,
No princípio foi um bem que tornou-se um mau...
E eu,  que fiz de ti uma rima para minha  poesia,
Mal sabia  que  ao regar aquele jardim
Vi um botão mas não colhi a flor pra mim.
O jardim, a flor,  o poema ou ao passarinho
Restou o desejo ou a esperança tênua de encontrar  seu ninho.

Jairo Borges.